XII
Meus calcanhares me impeliam a partir. Puxavam
da terra os dedos dos pés como se arrancassem as raízes de uma árvore. O queixo
se erguia em direção ao horizonte. Os olhos não mais miravam o que é rasteiro.
Não era hora de parar. Não era hora de converter-me em lugar. Não era hora de envelhecer. Não era hora de tornar-me um esconderijo do tempo. Meu coração gritava. Meu cérebro me convencia. Minha vontade me nutria.
Falei ao Velho que partiria.
―Viajante, lembra que
prometeste assumir a propriedade quando eu deixar de existir...
Parti.
O nariz seria minha bússola.
Parti.
Prometendo, porém, que seria uma partida
provisória.
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